New York, behold a burning fire

 

Nunca somos lo que no seremos.  El discurrir de la vida es sólo una posibilidad entre muchas.  Por qué nos estamos tan seguros de la tangibilidad de nuestros días cuando no son más que golpe de azar o probabilidad improbable.  Cada calle en Nueva York me cruza un nuevo camino y como una casino pernicioso me incita a que apueste a una nueva posibilidad.  Derecha o izquierda son decisiones vanas cuando no se sabe a dónde se va y donde el camino es lo único que importa.  La sorpresa es segura, del cansancio del viajero extenuado no queda otra resolución que la exitación de la novedad, que la sorpresa que abre los ojos y los pulmones y como cuchillos te abren el alma para que te llenes de vida.  A la fuerza, contra tu voluntad, contra todos tus pronósticos es la sorpresa. 

Ahora estoy leyendo a Javier Marías y por su influencia (hombre influenciado, veleta de lo que leo) me dedico a pensar en los pensamientos de los extraños.  Si la vida no te permite tomar caminos, la literatura sí, te permite entablar conversaciones y vidas en cuestión de segundos.  Ah, que rica en matices y sabores es la fantasía, que ebriedad dejarse caer en su lomo suave y remontar el tiempo pensando huevonadas.  La gente es mi curiosidad y sus historias.  ¿Quiénes son?  ¿Qué hacen?  ¿En qué piensan?  ¿A quién aman y por qué?  ¿Cuáles son sus intenciones?  Y por supuesto esto esta untado empalagosamente de una vanidad insoportable.  ¿Le gusto?  ¿Me verá como yo veo a esa persona?  ¿Pensará, aunque sea por este breve momento en mí, en mi historia, en quién soy?  ¿O seré simplemente parte del paisaje, punto pixel en el background de sus registros memográficos mientras piensa en gentes que realmente le van?  Perfiles e imágenes que quisiera tomar con una cámara carnal, completa, una cámara literaria…  Habría que escribirlo todo, habría que dejar correr la verborrea como una hemorragia incontrolable que lo mancha todo, que nos averguenza sin descaro, que mostramos al mundo como si no fueramos culpables de tal desborde.  Qué carajos me importa quién lo lea…. Estoy mortalmente enfermo y las palabras ya no se contienen, se revelan, se escapan, pero al esparse se hacen fuga y mentira y ya no retratan nada sino sólo el deseo malogrado de retratar.

No tenemos una sólo vida, tocayos de especie. Nuestra imaginación es riqueza inagotable, nuestros sentidos son antenas 100G que nadan en esta piscina sensacional que es vivir.  No dejamos nada, nos lo jugamos todo aunque al raspar el premio sea una tumba oscura en el anonimato.    Y es que el punto imposible, cuita sin fondo, impedimento absoluto, es que jamás podremos comunicar nada.  Solo artifugio y subversión, pero jamás nada de lo que sentimos, vivimos, pensamos y soñamos.  Tal vez sea porque sucede en otro tiempo, en un tiempo sin relojes celulares y en un abrir y cerrar de ojos, instante de hormiga, hemos vivido una vida completa cuando cruzamos una mirada con un desconocido.  Momentos que nacen y se apagan en menos de décimas de hora y que mueren sin dejar recuerdo pero después de haber creado un universo maravilloso destinado a la nada. 

A mi no me jodan, yo sólo quiero poros para abordar la realidad desde otro punto de vista, desde un punto de vista automático en el que se nada en un aire transparente mientras del cielo cae fuego a dentelladas.  En el que se llora y se ríe y no se sabe nada pero la maleta pesa y el frío arropa tu cara. 

En otros temas, el café es poco menos que pasable y a la ciudad le es totalmente indiferente lo que piense o haga.  I love New York, I hate New York… ¿who the fuck cares?