Siempre seremos otros, en algún lugar en donde no existimos. Siempre seremos un rastro distinto, un olor diferente, una palabra diversa en ese lugar en donde no existimos. Mi alma vagabunda clama por aventuras de lugares que no me conocieron. Y no es que esta realidad sea pobre o la vida insatisfactoria, pero es tan precario tener que vivir una sola vida, tener un sólo rostro, ser uno mismo y no poder ser otros.
Hay viajeros que añoran con celo pisar paises distintos, pero la tragedia del paseante es que siempre ha de cargar con sigo mismo. Equipaje que siempre debemos checar en cada aeropuerto, en cada terminal, en cada momento. Hay tramposos que cambian sus seres al irse de viaje y se creen otro y visten distinto y afectan su hablar para no ser ellos mismos. Pero cuando cae la noche, se cierran los ojos, nuestro equipaje de huesos y piel y carne y recuerdos nos está esperando en el hotel y amanecemos los mismos.
Yo no quiero viajar más lejos o perderme dentro de la cultura polinesia o abisinia. Yo quisiera ser un turista de otro, quisiera habitar otro cuerpo, solo para saber como se siente, qué matiz, qué diferencia se respira y cómo el velo del aire entre los dedos se deshace cuando uno se toca siendo otro.
Me gustaría ser gente que conozco y otros a los que no. No me gustaría ser pobre, aunque de pronto un ratito, cuando se cree que la suerte cambian o cuando se come después de haber sufrido hambre. No me gustaría ser millitar o deportista de alto rendimiento, de pronto un político corrupto para embriagarme de poder mal habido y autosuficiencia o de sacerdote para creer en dios en el silencio y en el frío del absoluto. Si pudiera, tambien ser mujer por un rato, es especial cuando se entrega al deseo por mano propia y cuando tienen celos vengativos y se covierten en arpías que incineran el mundo. Músico de Jazz en New Orleans, blanco timorato en un yate y mexicano rockero en el DF. Dueño de un cafecito en Buenos Aires y profesor en Alemania (Siempre tan respetables y tan exactos…).
Si la cosa fuera un poco más a largo plazo, supongo que escogería mi vida. No porque sea la mejor, sino porque estoy más acostumbrado, me sienta más a mí mismo. No somos otros por falta de imaginación, es más bien por falta de deseo, por piedad con los propios huesos.
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